Fischmarkt am Sonntagmorgen
Kaum blinkt und blitzt es in der Morgenfrühe
sind sie schon da, die Bauern von der Lühe
Es wogt und schlurft und schiebt an allen Enden.
Nachtschwärmer torkeln vor den Bockwurstständen.
Die Aale glitschen und die Schollen springen,
Ausflügler in Barkassen winken, singen.
Ein Kerl mit steifem Hut, in Hemd und Hose
bläst hochaufhin mit Schmalz die „letzte Rose“.
In Kneipen roll’n die Kugeln von dem Tresen,
als war die ganze Nacht Betrieb gewesen.
Die Lola tippt den Hein sacht mit den Füßen:
Mein Herz hat Heimweh, komm büschen ran, mein Süßen!
Warm golden blinkt des alten Michels Haube.
Die Klock schlägt zehn, nun macht euch aus dem Staube!